NOVELITA CHICHÍN. XXIII (veintitrés)

-Vamos a un lugar con mucho aire.

-¿A  la playa?

-Seguramente.

-¿vamos, Chichín?    O….preferís quedarte a descansar?

-Descansaré en la arena. Bajo la sombrilla.

-Nos entretendremos mucho.

-Les voy a contar cómo mi mamá “hacía” los pollitos.

-¡JA,ja, ja, jo,jo,ja!

En la casa de mi niñez- La conociste de afuera, Alberto. Había un patio inmenso. Muchos árboles: una acacia- un ligustro- una larga y hermosa fila de álamos- dos palmeras al frente- muchas moreras, negras, blancas, rojas, moradas, un limonero, un naranjo, dos inmensas plantas de poleo formando matas, entre grandes y urticantes pajas bravas.

Trepábamos a los árboles, y correteábamos con increíble libertad.

Mi papá criaba chanchos. Los industrializaba, con lo que aprovechábamos los beneficios todo el año.

Una laguna para  los patos, cuya abundancia era comparable a la de cualquier buena granja.

¡Y las GALLINAS! los huevos, los pollitos. Los gallos que fecundaban a las hembras y cantaban a la hora de despertar en las madrugadas.

Un gallo de riña colorado que mi mamá conservaba porque era mellizo conmigo.

Mis padres querían siempre tener los mejores pollos. Juntaban muchos huevos para elegir los “perfectos” y “florecían” unas gallinas monumentales.

A la noche, en una habitación oscura, con una lámpara potente miraban al trasluz, huevo por huevo, si la galladura era correcta.

Entonces ubicaban todos los huevos en los nidales de las aves más robustas, y no te digo la belleza de esos pollitos, que marchaban en fila detrás de sus madres.

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